Inchiostro

Ho bruciato tante pagine lungo le vie della mia vita.

Pagine piene di sogni infranti, di notti frantumate contro gli spigoli aguzzi di una luna maligna e oscura.

Le ho incenerite al fuoco della rabbia e del dolore, incurante che il fumo oscurasse il mondo ai miei occhi e li facesse diventare fiumi di lacrime di cristallo.

Ogni foglio un addio, e tra le fiamme uscivano mani che tentavano di afferrarmi per non essere cancellate per sempre, per tenermi prigioniera ancora alle loro illusioni vacue… spezzoni di felicità vissuti in un passato color porpora, schegge di pelle rimaste impigliate tra la tela di ricordi e lenzuola, sorrisi e ciglia lasciate a vagare nel vento

Quante pagine ho bruciato! Eppure tante sono ancora quelle chiuse nel cassetto del cuore.

Ancora avvolte nelle loro vesti immacolate, nel loro silenzioso attendere di essere graffiate dalla penna fino a farle sanguinare, pronte a piegare il loro orgoglio ad una fragile carezza, o a portarlo in alto fino alle stelle per sfuggire alla lama che lo vuole colpire.

Tra le mie mani la penna cede i colori per raccontare la mia storia e dare contorni al caldo e freddo di questa mia vita come a tracciarne il filo del destino. L’inchiostro con cui sto scrivendo ora è imbevuto nella tinta del tuo nome, caduto nella trappola dei miei giorni, imbrigliato alle corde dei miei desideri. Ed ora nuoto negli abissi di un pensiero incessante sapendo che sei l’amore di oggi e la ferita di domani, la vetta su cui i miei passi arrancheranno fino alla fine del respiro.

Siamo Dei delle nostre gioie e artefici dei nostri dolori, disperati esuli alla ricerca di una realtà che abbia il sapore di un sogno, con tanti tristi fardelli , mai dimenticati, appesi come cappotti lisi alle punte delle stelle. Feriti, stanchi, piegati ma mai arresi. Mai dati per vinti, mai pronti a rinunciare all’invito di un attimo che resti scritto nelle pagine bianche di un ricordo, che dia ancora un senso a questo mondo.

L’amore è un gioco che non pretende vittorie e non concede cadaveri alla sepoltura… La scia di una nave senza timone trascinata dalle correnti del mare senza che noi possiamo saperne mai il percorso né la fine… L’amore è la tua paura e la mia incoscienza. La tua corazza ed il mio petto nudo. La tua gabbia e la mia libertà. La tua penna ed il mio foglio bianco… il mio inchiostro e la tua storia… L’amore è la mia mano e la tua stretta prima della notte. La solitudine è l’unica lapide senza nome, una terra arida dove neppure le lacrime sanno dar vita ad un fiore…

Se io e te stiamo insieme lei è già sconfitta.

Deux_by_Crizata

3 pensieri su “Inchiostro

  1. La vita è un libro, un grande libro pieno di pagine.
    Alcune di esse restano bianche fino alla fine, altre vengono strappate sull’onda di emozioni spiacevoli o meno.
    Ci sono pagine, però, che restano scritte con l’inchiostro dell’Amore. Amore per gli altri, per la vita, per noi stessi.
    Ogni tanto mi capita di prendere in mano il mio libro e sfogliarlo. Ci sono ricordi, nostalgie, passioni e malinconie. E c’è anche qualche pagina strappata che, ancora oggi, mi porta via qualche lacrima.
    Quando lo richiudo, però, sono felice. 🙂
    un caro saluto

    • Sono d’accordo…le pagine della nostra vita riempono un libro pieno di emozioni…ricordi che, come l’inchiostro, rimarrano impressi nella nostra memoria e nel nostro cuore. Speriamo di avere sempre qualcosa da scrivere e la voglia di conservarlo, un sogno, un’emozione, un profumo, un volto…
      Grazie di essere passato, a presto🙂

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